Согретый проницательной улыбкой,
Не тронутый озябшею рукой,
Продолжил ежедневные попытки,
Столкнуться с небом белой головой.
"А сильный ветер - это на удачу,
А снег подтает, я его сопью!
И вырасту большой, как одуванчик,
А после как кустарник подросту!"
Но мимо шёл унылый, юный мальчик,
Его за что то наругала мать,
В стремление красиво извиниться,
Решил он ей подснежников нарвать.
И рвал он вдоволь, не перебирая,
Мгновенно прекращая жизнь цветов,
Остатки стеблей пятками топтая,
Нарвал двенадцать беленьких голов.
"Ещё один и будет сколько надо,"
Остановился возле одного...
Большой бутон на солнце изливаясь,
Насыщенной и сочной белизной,
Тянулся к небу, словно убегая,
И обладал изящной красотой.
Взмолился цвет - "прошу тебя, не надо!
Так мало в мире я ещё пожил"
Он знал что мальчик не поймёт не слова,
И с гордостью бутон свой опустил.
Украсил в доме тёплый подоконник,
Ещё два дня пытался подрасти...
Увы, когда отрезаны все корни,
То виден лишь тупик в конце пути.