Сегодня ей приснился сон,
Как будто бы обычный, как всегда.
Их было много и не исключением стал он.
Но это был не сон, а наяву - мечта.
Глаза закрыв, ей представлялось счастье.
И счастье не в событии, а в атмосфере.
Оно лишь в нежности, не в мимолётной страсти.
Так странно... Казалось, ощущение давно уже утеряно.
Её герой как будто был так близко.
Она могла признать себе и миру, что вокруг
О том, что чувствует, без доли риска.
Был разведён навеки замкнутый бессильный круг.
Он говорил ей о мечтах и чувствах,
Он был прекрасен, он такой, конечно же, один.
Сон не украл эту улыбку, то волшебное искусство.
Всего лишь, уходя он промолвил - прости...
Когда живёшь лишь в отрицании себя.
Когда не можешь верить в этот свет.
Его ты чувствуешь и созерцаешь искренне любя.
Но по-другому, ты не знаешь истинный ответ.
Ей снились многие - а в них надежды и потери.
Иллюзии, фантазии, была реальность, были миражи.
И столько разных образов в своей душе примерив...
Встречает чувство, чем никто иной не поразил.
Она останется во сне, ведь там уничтожаются границы.
Там навсегда цветёт весна и счастье в силе мысли...
А вместо неё - я, которой всё это наивно снится.
Герой, что выдуман... Но только в этом смысл.