Поздний март, морозный, щиплется как йод,
из небесной склянки на головы льёт
жидкий и чуть тёплый солнечный сироп…
белая собака писает в сугроб…
Всё в аптечной вате, в гипсе и в бинтах, -
все в одной палате, все на боллистах.
Плакать и лечиться, стоя у Креста,
в первую седмицу строгого Поста.
В полдень всё морозней, снег аршинов пять…
Может, к Пасхе поздней снидет благодать…