Стою перед портретом я чужим,
Написан он безжалостно правдиво:
На нём мужчина с волосом седым,
С холодными глазами, словно льдины.
Морщинами изрезано лицо,
Отёчность век, прокуренные зубы.
С печалью он взирает на кольцо,
Изогнуты в улыбке грустной губы.
Наверное, он думает о той,
Которая была недавно рядом.
На шее блеск цепочки золотой
Печалит, а не восхищает взгляда.
Как тяжело, наверное, ему:
Он любит, ждёт, надеется, страдает.
Смотрю я на портрет и не пойму —
Кого же он мне так напоминает?
Побрит небрежно, в чёрное одет,
Один, как перст, во всём огромном мире.
О, Господи! Да это мой портрет —
Стою я перед зеркалом в квартире.