Все мы немного канатоходцы,
держим баланс, цепляясь за воздух.
Неба глоточек на дне колодца
ржавым ведром зачерпну и воду.
Скрип журавля, биение цепи,
сырости запах и мох на срубе,
всплеск переливами, словно лепет:
"любит тебя еще кто-то, любит..."
На глубине его синеоко
смотрит в застывшую льдиной душу
ангел ли Бог ли...Незримым током
лечит и даже умеет слушать
срубом колодца тебя и вечность.
(Знаешь, что это одно и то же?)
Да, доказать мне, конечно, нечем.
Выпьешь водицы - мороз по коже...
С нею не надо и крошки хлеба -
силою в теле звенит и плещет...
Не утоляется жажда неба,
но изменяется взгляд на вещи.
Вещий колодец. Здесь мысли тише,
и отражения их прозрачны.
Гулкое эхо, меня услышав,
ухает филином, шепчет, плачет...