При свете двух трепещущих свечей,
Которые мерцают где-то справа,
Забытый, обреченный и ничей
Пишу стихи. Пишу слова-отравы...
И тут же понимаю, что не в лад.
И никому они не интересны.
И в рифму нынче стелится лишь мат,
Но даже мату в этих строках тесно.