Как настанет пора, проводи
В путь из осенью выжженных листьев.
Я - уснувший поэт, скромный мистик.
Не грусти, просто в путь проводи.
Слезы из-под закрывшихся глаз
Не сочти воскресеньем и жизнью.
Это гимн светозарной отчизне
И тебе. Пел его я не раз...
И, когда заколотят мой гроб,
Обещай, что легенду напишешь.
Нам прекрасно ведь было, ты слышишь?
Милый друг, я - поэт, а не сноб.
Вот посыпались комья земли
На доску гробовую бездарно.
За любовь я твою благодарно
Птичьей стаей растаю вдали...
1977 г