За этот ад,
За этот бред,
Пошли мне сад
На старость лет.
М. Цветаева.
Пуст мой сад,- бормочу я растерянно,
И опять всё о том, о том,
Ведь опавшей листвою - потерями -
Гонит ветер надежды ком.
В сером войлоке снежного крошева
Обречённо блуждает взгляд -
Отгорело ненужное прошлое,
Допылал мой осенний сад.
Ах, каким разноцветьем радовал
И плоды, не скупясь, ронял -
В нём тогда поселилась радуга,
Словно счастье нашло меня.
А теперь! Что тут скажешь? Холодом
Жжёт зима. И она права.
...Но в траве вдруг блеснула золотом
Молодая, как жизнь, айва.