(с любовью к старому другу)
Что манит нас туда, где нет привычных глазу
Диванов и газет, и маминых борщей?
Не знаю, что сказать. Не думала ни разу,
Но точно знаю – есть! Есть несколько вещей….
Как сладостно, порой, глаза закрыть и слушать
Шептание ручья, шуршащего в листве,
Касаясь головой нежнейшей из подушек –
Замшелого пенька в фисташковой траве.
И грезить о былом, костра любуясь светом,
(Янтарного огня не спутаешь ни с чем),
И даже если ты не мыслил стать поэтом
Начнёшь слагать стихи про сказочный эдем.
Есть степи и луга, пустыни и саванны,
А хочешь – океан, ласкающий песок,
Есть лотос на реке, одевшейся в туманы
И сакуры едва раскрывшийся цветок…
Но это всё не то… Точней, не только это
Зовёт и манит вдаль, тревожит и пьянит…
Мы снова к ним летим, к закатам и рассветам
Как будто тянет нас невидимый магнит…
Мы мчим к своим друзьям, чтоб их любви напиться
И припадаем к ним седеющей главой
Гробницы их темны, но белоснежны лица
И им не зарасти забвения травой.
Я верю, что они по-прежнему бродяжат
В лазоревой дали, в янтарности костра,
И кажется порой, что слышатся мне даже
Их смех и голоса: «Ну что же ты? Пора!
Пора уехать прочь от всех привычных глазу
Диванов и газет, и маминых борщей».
И я спешу на зов, и словно по заказу
Уже шуршит в траве любимый мой ручей…