Надорван край сугроба, как билет
Автобусный, махрящийся неровно,
В нем капсулой прошедших зим и лет
Ответ на все вопросы замурован.
Я знаю точно – это как сложить
Мне «вечность» из крошащегося наста –
Сколь многолика длящаяся жизнь,
Узором карт плетущая канасту.
Так сколько ж там уловок, двадцать две?
А, может, это все-таки поправки?
И пригорают к бедной голове
Бурлящих мыслей темные канавки…