не до весны,
а после не до лета,
но раньше чем до осени не до..
и не трава зеленая по цвету
как краска маляра, внутри не дом
а в нем не люди,
даже нет следов:
ботинок, пыли, вешалки для курток,
фундамента, самой земли под ней
не видно, кажется как будто
здесь даже слова не было и нет.
такая пустота. не оступившись
с маршрута не петляя ни на шаг,
срываешься и падаешь, но дышишь
потом не дышишь - трудно не дышать.
такое чувство - ты военный врач
и тащишь морфий, закрываешь ставни,
и вштырившись пустеешь по мирам,
и пустота становиться масштабней.
пока земля становится иным
не шаром, но бесформенным сосудом,
и нет материй, в области спины
втыкаю зубочистки в куклы-вуду,
и на плече не ангел и не демон-
вообще мудак, лети душа в астрал.
и за всю жизнь я правильно не делал,
но, заебись, что хоть не умирал.