Что в душе моей творится,
Загадка даже для меня,
Куда опять она стремится,
Под час не знаю даже я.
Порой проснусь я среди ночи,
Как будто кто-то разбудил,
И червь внутри какой-то точит,
Да так, что не хватает сил.
И страх мне сковывает члены,
И пот холодный выступает,
А на руках вздувает вены,
И сердце кровью истекает.
А в груди душа томится,
И всё зовёт меня куда-то,
Но я прошу её смириться,
Я для полёта старовата.
А её, бедняге, всё неймётся,
Куда-то всё зовёт, зовёт,
И вопль эхом раздаётся,
И ветер эхо то несёт.
От безысходности страдаю,
Не в силах справиться с душой,
Ведь полетать и я мечтаю,
Но груз годов весит большой.