Мокра муравушка-трава, сочна и шелковиста. Орошена слезой-росой –
густа глазурь, душиста. В глазури мяты аромат да васильковый сахар!
…Бреду неспешно наугад. Полынь. Абсент. Где знахарь?
Горчит, я жажду колдовства, ищу лишь чары, чары…. Мне нужен лекарь!
Ведь едва я чую сладость. Травы… они же сивые как дым,
без васильковой сини и, ощущаются, как стынь, в них пляшет глянцем иней.
А молодая мурава, муравушка – отрава!
На сердце клёкот, да покос отросшей чуть отавы. На месте скошеной любви
проклюнулись травинки – душа желала оживить хоть стебелёк. Былинки,
проснувшись в утренней росе, ожили. Но живое слова задели, и косе вновь
подчинились. Ноет…, как ноет сердце.
Сердцу – весть, мне - босиком по росам! Мой знахарь – луг. В нём сила есть,
ведь вопреки покосам лик светло-синих васильков мелькает по глазури
зелёных трав.
Я мяты вкус почувствую средь бури.
Под музыку Ф. Шопена «Мелодия слёз»