Смотрю с горы на жёлтые закаты.
Торопится их вечер потушить.
Несётся время раненым сохатым,
И некому его остановить.
Рюкзак изношен, голова седая
И слёзы, словно в проруби вода,
Умчалась юность, а куда – не знаю…
Ни телеграмм, ни писем, ни следа.
Моя печаль длинней лесной лианы.
Мне кажется часовнею она.
И на её вершине постоянно
Горит лампадой бледная луна.