Больной, совсем больной
Люжусь я спать. Мечтанье
Натянутой струной
БудИт моё сознанье.
Пишу в ночи стихи,
Никчёмные две строчки.
Зрю, как они плохи,
Едва дойдя до точки.
Зачем пишу тогда
Стихи второго сорта?
Ответ мой - ерунда:
Пишу я ради спорта.
Какой в таких стихах
Прок, не скажу вам точно,
Лишь только: "ох" и "ах"
(Не выдумать нарочно).
Но всё же я пишу,
Пишу совсем не складно
И всё спешу, спешу,
Рифмую строчки жадно.
Вот стих мой завершён,
Бессмысленный и скучный,
Да, болен я, и он
С болезнию созвучный.