243
Я знаю, небо купол свой
Свернет с блестящих скреп –
И – тихо стойки повалив –
Исчезнет на заре –
Ни гвоздь с доской не зашумят,
Ни плотник – возвестят
Лишь сотни неотрывных глаз,
Что праздник кончился –
Все ослеплявшие вчера
Цветные миражи,
И декораций мишура,
И кольца, и шары,
И люди – растворятся –
Так птичий караван
Вдали оттенком тает –
Блик весел и – пропал,
Пространством поглощаем.
17-21.03.2013
243
I've known a Heaven, like a Tent —
To wrap its shining Yards —
Pluck up its stakes, and disappear —
Without the sound of Boards
Or Rip of Nail — Or Carpenter —
But just the miles of Stare —
That signalize a Show's Retreat —
In North America —
No Trace — no Figment of the Thing
That dazzled, Yesterday,
No Ring — no Marvel —
Men, and Feats —
Dissolved as utterly —
As Bird's far Navigation
Discloses just a Hue —
A plash of Oars, a Gaiety —
Then swallowed up, of View.