Так бродит по руинам чей-то дух,
Как будто в вечном поиске приюта...
Как будто в никуда из ниоткуда,
Зачем я каждый день сюда иду?
Слова, увы, не больше, чем клише,
Но жизнь моя теперь на сон похожа...
Бессовестная, твой покой тревожа,
Я не даю взлететь твоей душе...
Твоя улыбка... как она чиста...
И нежно гладят дрогнувшие пальцы
Немую фотографию скитальца
В чугунном обрамлении креста...