Ты пишешь...

Ты пишешь…

Ты пишешь стихи… я вижу красивый твой профиль. Пучок симпатично взъерошенных мягких волос, замеревшее крылышко брови, порхающие изредка ресницы. То спрячут, то распахнут твой с... глаз и он свой устремляет взгляд куда-то… туда, где я…?! Он видит, чувствует, он знает, что я скучаю, что хочу к тебе… Что в мыслях обнимая щекой щетинку ощущаю на твоей… И нежным поцелуем прикасаюсь уголка твоих застывших губ и в замирании твоём ресниц упавших. Будь я художником, то никогда бы никогда не догадалась, что именно такого цвета быть должны глаза у восхитительно красивого брюнета. Но твоя грусть… мне хочется сияния… и я… и я… ах моё Солнце...!