Пресытился словами, графоманя,
Довел себя до умопомраченья.
Чумные мысли грызли, как пираньи,
И сны не приносили облегченья.
Не находил ни выхода, ни входа,
Трещала от сомнений голова.
И думал, что всему виной погода.
И прогонял слова, слова, слова…
Хотел зарок дать - не писать ни строчки,
Стихи, видать, - совсем не мой удел.
Измучился, довёл себя до точки.
Но, всё-таки, надеялся, хотел…
Хотел, как прежде, плакать и смеяться,
Взлетать над миром и легко парить.
И быть смешным и нежным не бояться,
И обо всём стихами говорить.
Ведь самому себе не стану лгать я,
Мне слышно одному, как я дышу.
И вот - О, чудо! Кончилось проклятье!
И снова что-то в рифму я пишу.
Я напишу о предстоящем лете,
О пёстрых снах, о звёздах, о душе,
О женщине, что нет милей на свете,
С которой счастлив буду в шалаше…