до невесомости легка
невнятная пока
идёт последняя строка
идёт издалека
из детства из чужой беды
из ранки у виска
из мёдом брызжущей среды
из мук черновика
идёт непрошенно как вор
как страх и как тоска
как неизбывный приговор
последняя строка
за ней молва
за ней зима
за ними пустота
и чтобы не сойти с ума
чуть в стороне мечта
ещё её дымится пульс
но полон рот песка
и спит давно уткнувшись в пульт
смотритель маяка
и некому золу смести
с казённого листа
зажата молния в горсти
и дальше — немота