И снова снится,
Как тебя хоронят.
И панихиду служат по тебе.
И, не боясь,
Что гроб с тобой уронят,
Оттуда сам
Играешь на трубе.
Могильщик пьяный
Грязи мёрзлой накидает,
И кое-как
Воткнёт корявый крест.
Вот на поминках
Кто-то вяло завывает.
И пьют друзья.
И каждый – твой Дантес.
Проснёшься, будто в грудь
Ударил молот.
В тумане всё,
И кажется минутой век.
Твой мир на тысячу кусков
Разбит-расколот…
А за окном июль…
И тьма. И снег.