Одни стихи чудесны очень,
Другие, как сухой ковыль,
В одних слог чёток, ясен, точен,
И рифма и прекрасный стиль.
Другие, просто слов набор,
Писались, чтоб занять лишь руки,
Околесицу и вздор,
От просто надоевшей скуки.
Ну, что же, всякое бывает,
Порой, великие поэты,
Такой бардак насочиняют,
И, всё же, признаны при этом.
А что касается меня,
Так я писатель - самоучка,
Коль попадёт под хвост шлея,
Бумагу пачкаю я ручкой.
Бумага терпит, я стараюсь,
Выплеснуть, что накипело,
Я доверяюсь ей и каюсь,
Что я грешна душой и телом.
Душа моя неугомонна,
А лень, в плен тело захватила,
И жизнь моя так монотонна,
Что нет ни радости, ни силы.