Шумит прибой, и гнутся кипарисы –
не здесь, не здесь. А здесь – холодный двор.
И щиплет мне язык, как барбариска,
увы, не поцелуй, а разговор.
Всё время то морозы, то осадки.
Завариваю чай, баранки гну.
Наверное, пора терять перчатки
и цыпками приманивать весну.
Олени и любимая кривая
вывозят нас опять на севера.
Но свет по расписанью прибывает,
как на платформу поезд в шесть утра.
23 марта 2013