Серые будни, тупые доктрины,
Длинная очередь у гильотины,
Толстые папки пустой писанины,
Слишком серьёзного вида мужчины.
Редкие встречи, вопросы-ответы,
И от друзей передали приветы,
После застолье, в застолье - просветы.
Кто они? Кажется, тоже поэты.
Припев:
Эй, не торопись рубить с плеча,
Эй, миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что в этом мире всё не так.
Каждый хозяин своих откровений,
Смутных догадок и ясных сомнений.
Множество точек и множество зрений,
Каждый в них бездарь и каждый в них гений.
Каждый в своих беспокойствах разборчив,
Ближнему только улыбочку скорчив,
Пальчиком в небо... Он будет сговорчив,
Вечно Великий Немой - разговорчив.
Припев:
Но, не торопись рубить с плеча,
Все миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что в этом мире всё не так.
Серые будни, сырые вопросы,
Сборки, разборки, вискарь, папиросы,
Пошлые мысли – не мысли – отбросы,
Пишут поэты и пишут матросы.
И, покидая чужие постели,
Может, любили, а может, хотели...
Может, чего-то мы здесь не успели?
Серые будни… летели, летели…
Припев:
Эй, не торопись рубить с плеча,
Все миры сгорают сгоряча.
А за плечом маячит знак,
Что всё решается не так.
Серые будни, тупые доктрины,
Вечная очередь у гильотины…