а теперь ты молишь Бога тебя простить,да принять и согреть, чтобы снова хватило сил на корявый путь под усталавшими в миг ногами. может как остальные? они абсолютно сами.все без Бога, лишь сами, надломленными голосами,хрипло тянут без устали разговор.
да с каких это новых пор, ты отходишь за рубикон?покидаешь ярчайший кон с каждым третим не правым?
даже почерк твой стал усталым, замороченным, будто талым льдом, он покрылся и лег вальтом.
ты оставишь вновь на потом поиск правды.вытянешься в полный рост, говорят, что твой путь не прост, ты смеешься - Что за вопрос? да я проще чем пьяный тост, просто путь мой-путь на погост...на таких только нынче спрос.
засыпаешь.чувствуешь, как притих, там в душе твоей, новый стих.
чем он искренней выйдет,
увы,
тем непризнанней станешь ты.
так пиши сотню, выверенных на угад, текстов ярких,про то, как бывал не прав, тот ушедший парниша, и как надрывалась всласть...
это в тренде. это верная масть.
не моли уставшего Бога.ему уж давно плевать.
он уже не в ответе кому тебя согревать.
и прощать.
и указывать стылый путь.
засыпай поскорее,а завтра,
уж как нибудь.