можно писать стихи,
можно пачкать акварелью холст,
я хочу, чтоб каждый пистолет был холост,
чтоб пейзаж кровью на стене был прост,
и как можно глубже проникал насквозь,
до меж ребер-холод.
если ты понимаешь о чем я,
невыносимая боль,делающая из пальц пистолет,
может на то твое междустрочное "нет",
может на то твое " я не слышу"
мне от тебя частично сносит крышу..
слышишь?
так немеют пальцы,
к которым трудно прикасаться,
которые кулаки в руки
дабы уберечь тебя от каждой третьей потаскухи.
слушай.
снова пальцы к виску, над ухом.
на стене пейзаж, на котором я, снова, упал духом.
в комнате слишком глухо.
да, слишком всё это глупо.