Прохладно, знаешь ли, прохладно!
Ещё неразбериха здесь --
снег выпал атласом парадным
и сразу превратился в смесь
расцветок бурых и зелёных
неуспокоенной травы
и жёлтых листьев с небосклона,
отторгнутых от синевы.
А, впрочем, что о синеве я?
Она похожа на ватин,
что был над городом расклеен
ещё задолго до пяти,
то есть до первого трамвая,
нарезавшего тёмный след...
Да как об этом ты узнаешь --
ты близко, но тебя здесь нет!
Ты где-то томной Клеопатрой
в объятьях Цезаря и сна,
и простота нечётких кадров
тебе не очень-то нужна;
сейчас будильник звякнет громко,
ты выпьешь кофе и уйдёшь
решать свои головоломки,
а снег растает, словно ложь...