Стихи ни о чём

Виктор Новиков 3
Нет ни строчки опять у меня...
В сердце нет даже искры огня...
Толи лень,
Толи боль - в общем, хрень,
Бесполезно растраченный день.

Я смотрю на нетронутый лист.
За спиной тишиною навис
На стене нарисованный лес.
Может в этих обоях исчез
Мой на рифму придирчивый слог,
Чтоб я всё же задуматься мог,
Для чего каждый раз напоказ
Выставляю и стих, и рассказ?
       
   (Это ж только моё,   
               только личное.
    Почему же стремлюся публично я,
    Оголяя себя до хребта,
    Чтоб звучала моя нагота?
    Чтоб ломались словесные полочки,
    Из души
         прорастали иголочки,
    Чтоб на ней,
         как на кактусе,
                зрели цветы
    С лепестками рифмованной чистоты,
    Чтоб всё больше с оттенками белого,
    Не стихами-загадками Кедрова?..)

Ведь зачем-то Господь надоумил меня,
Чтоб стихи мои были итогами дня,
Чтоб наутро читатель ко мне приходил,
Для себя откровение в них находил?
Ведь не только любимцы при царском дворе,
Но горели поэты на смрадном костре,
Шли на каторгу, в бой, и за честь на дуэль,
Значит есть у поэзии главная цель?
Только каждый по-своему видит её,
И поэт никогда в унисон не поёт.

Так зачем я пишу, что сказать я хочу?
Почему я страдаю, когда замолчу?
Где у цели моей однозначный ответ?
Что же всё-таки значит по жизни Поэт?
Это звание или проклятье?
Боевой ли мундир,
         скоморошье ли платье?
И какое из них до сих пор я ношу?
Почему я пишу? Для чего я пишу?..

Лист исписан. И утро легло на плечо...
Я сегодня опять написал ни о чём...