Эти ветры сметают всех,
Кроме хмари по-над Невою.
И поэтому, не присев,
Сразу с улицы - в море, в море
Улетает бумажный змей,
На котором - святая Троя,
В даль, которая все прямей.
Да и как тут не быть героем,
Если память не пустотой
Обернется который вечер.
Ведь прошло далеко не сто,
Чтоб не помнить, кто чем помечен.
Так когда-то, в густой застой
Погрузившись по самый самый,
Ты всплывал вместе с темнотой,
Покидая подъездный саван.
Отказав в забытьи братве,
Отправлялся гулять на свежий.
Изнутри натяжной портвейн
Согревал, сохранял надежду,
Чаще выпитый натощак,
Обещающий выйти боком,
И сирены чужих общаг
Зазывали из черных окон.
Только юный мой Одиссей,
Залепив все, что нужно, воском,
Миновал их почти что всех,
Избегая расплаты плотской.
Просто мимо, вперед, вперед,
К побережью, на прежний ветер.
Ведь казалось, что кто-то ждет
Из прохожих последней трети
С кучей новых рассказов про
Битвы, сциллы, харибды, весла.
Так насквозь и прошел герой
Свой последний весенний остров.