Поэт спивался. Бедный малый,
Жена к прозаику ушла,
Стишков для нужд супруги мало,
А там полным полна мошна.
Роман-трёхтомник вышел в люди,
Союз писателей,- родня,
Путёвки в Крым несут на блюде,
И без салонов спа,- ни дня.
Поэт забылся в жизни вихре,
Застрял в кабацкой конуре,
Он и нашёл там мисисс Игрек.
Совсем от пьянок одурев.
В их "стойло" залетала Муза,
Ударил в нос ей перегар,
Поэт небрит был, дама с пузом,-
Нашкодил творческий Икар.