Гитарный перебор. Обрывки строк.
Он у стены. Один с огромным залом.
Свет рампы бьёт отточенным кинжалом
В его глаза. Последний дан звонок.
Играя – не сыграть, а жизнь прожить.
И в темноте невидимые лица
Смотрели, как на сцене бьётся птица,
В который раз решая: «быть?», «не быть?»
Рукою крепко сжав гитарный гриф,
Он знал, что жизнь свою назначит цену.
Летели перья чёрные на сцену,
Беспомощные вены обнажив…
…Над лошадью свистела звонко плеть,
И месяц ухмылялся сверху криво.
Там, впереди, – дыхание обрыва.
Не отвернуть. Не скрыться. Не взлететь…