Ты звени, гитарист, аккордами,
Пальцы гни, гитарист, безжалостно,
А толпа вокруг сытыми мордами
Тебе хлопает в такт из жалости.
Нервы рвутся, как струны натянуты,
И летит в поднебесье музыка,
И навеки мы ей обмануты,
Звуков мы, твоих вечные узники.
Шлюхи, слушая, жрут шампанское,
С кобелями в бантах и фраках,
И стоит у ворот царских
Музыкант, приготовившийся плакать.
Но слезу остановят струны,
Не дадут ему разрыдаться.
И, как голос девушки юной,
Сами будут плакать, петь и смеяться.