На лунный крюк подвешен плащ
весь в пятнах от чернильной «крови».
Последний Бог вздохнет до колик,
читая список неудач...
Там бесконечные столбцы,
как клинышки дробя папирус,
приумножают вечный минус
в надежде клок содрать с овцы.
Им подвести пора итог.
Ведут промеж аптек и банков
к толпе, играющей в «орлянку»,
писателя лиричных строк.
Забрав чернильницу и плащ,
вонзив в чело венец терновый,
его распнут за то, что Слово
бросал легко, как детский мяч.
© John Maguier