Но, что могу я не узнать? Что не увидеть?
Бегущий мимо человек не ищет свой покой.
Он скрытен, как весь мир. И, всё же,
Пред Богом все равны, как перед словом,
Что взгляд на миг наш ловит безучастно,
Вскользь упуская смысл,
Что заставляет знать и требовать прочтения
Уже не для себя, а слова своего,
Бегущего строкой, летящего сквозь сон.