Здесь свобода равна безумью –
Ты не греши.
И стихи – это только урна
Для слов души.
Не найдёшь ни тепла, ни света,
Здесь только мрак.
Каждый, кто на пути поэта,
По сути враг.
Каждый хочет тебя оставить
Без светлых дум.
Здесь работа идёт руками,
И к чёрту ум!
Так случается, что поверить
Легко лжецам.
А поэты как будто дети –
Наивны в хлам.
Здесь метафор не терпят люди.
Здесь все равны –
Виноградинки в белом блюде
Чужой игры.
Затаи все свои обиды.
И спрячь любовь.
Здесь и душу уже не видно,
Здесь только плоть.
Как в безумье и впрямь свободе
Не разрастись?
День проходит – и на исходе
Вся наша жизнь.
Потемнело и стало пусто
В долине грёз.
И стихи
не как искусство,
А как невроз.