* * *
Стихи сочатся, словно капли сока
из спелого плода,
и мысли, поразмыслив одиноко,
уходят в никуда.
Уже стоит октябрь – странник бедный –
за плачущим окном,
и колея по лугу тёмным следом,
и бурый цвет кругом.
Над лесом дальним узкою полоской
рождается рассвет.
О, разгорайся, светлый отголосок
грядущих лет!
2010