Ещё Дюма- старший, гениальный стервец(!),
Что под развесистой клюквой был и ел холодец,
Когда уже окончательно лежал- умирал,
Быстро рентабельность свою посчитал:
"Когда пришел в Париж я юнцом- было луидора два,
И вот, умирая, на тумбочке, опять два вижу едва..."
Так и я, при цифре 45 (сорок пять),
Решил вдруг сесть- подсчитать:
Рентабельность моей жизни чему равна?
Есть ли сейчас прибыль и в чём она?
Начал на счётах, затем комп. программу открыл,
День за днём, свою жизнь просмотрел- перерыл...
Правда бросила в холодный пот:
Я- бездельник, транжира и мот!
Пока "расхаживал барином тут" и мечтал,
Самодовольно себя поэтом считал,
Другие- у виска крутили при этом,
Для них нажива правит светом...
А мгновенья, дни и года
Утекли, как весною вода...
И когда в 45 с глаз спала грез пелена:
Рентабельность с минусом оказалась равна.
(плачущий и смеющийся одновременно смайлик)