Почему-то всегда понимается позже.
И не ценится до... И не верится. Но...
Эпитафий куплеты бессилие множат.
Не роман. Не рассказ. Не плохое кино.
И назад отмотать не получится: это,
право, нам не дано – скажем как на духу.
Как же вышло с нелепым, бездарным сюжетом?
Кто его сочинил, повторил наверху!?.
А на небе ночном на звезду больше стало.
И на столько же меньше на грешной земле.
Видно, сердце устало в глуши пьедестала,
слишком близко к себе принимая во мгле
нашей жизни смешной, и печальной, и тихой –
всё, что было дано и не будет уже.
Светлый ангел срывается в небо шутихой.
Он себя потерял на крутом вираже.
И спасти не сумел. И хранителем не был.
Заронил божью искру... Осталось зарыть...
Лишь свеча.
И стакан с крышкой чёрного хлеба.
Лишь молитва.
Чтоб сверху умерили прыть...