Когда нарастает бесчувственный грохот подземки
и ты погружаешься в недра, хотя не геолог,
я думаю: «Мы осторожны, как беглые зэки»,
и липнет к подушечкам пальцев подкорковый холод –
предутренний холод забытого аэродрома,
где только одна полоса и охрипший диспетчер…
Но близость по-прежнему пахнет корицей и ромом,
и взгляд мой по-прежнему весел, а голос беспечен.
И тот пятачок, на котором мы вечно танцуем,
мне кажется всё-таки чудом, а не сковородкой.
И как ни крути, а тебе, несомненно, к лицу я,
летящая рядом, закутавшись до подбородка…
18 марта 2013