Жил на свете Арво Метс.
Арво Метс.
Он стихи писал по-русски
и немного по-земному.
А в стихах светило солнце.
А в стихах шумело море.
Звонко девушки смеялись.
И еловые иголки
подбирал он у дороги,
чтобы сердце не кололо.
А в конце восьмидесятых
в опустевшем «Новом мире»
он бродил по коридорам,
как дневное привиденье.
На пиджак его потёртый
осыпалась штукатурка,
как былая позолота
от несбывшихся времён.
– Вы ко мне? – спросил он тихо.
– Я не к вам! – сказал я тихо.
Виновато улыбнулся
одинокий Арво Метс.
Он когда-то был счастливым.
Ну конечно, был счастливым…
Ах, каким же был счастливым
бесподобный Арво Метс!
И в стихах светило солнце.
И в стихах шумело море.
Звонко девушки смеялись.
И еловые иголки
подбирал он у дороги,
чтобы сердце не кололо.
А потом его не стало…
И еловые иголки
деловые муравьишки
подбирают у дороги,
чтобы сердце не кололо.
1997