Этот лист - безупречно белый.
Я пишу по нему мелом
да пером молодой цапли.
Бисер да капли.
Седина, молоко, иней,
длинных строчек метель – мимо,
немота, бенефис мима,
пальцы из пакли.
…
Снеговые песцы на плечах.
Это небо белёсое клочьями
уложило легчайшую ношу.
Только сны мимолётны качать,
ими маяться, грезить, воочию
созерцать воздвиженье и крошево
в зазеркалье луны, миражей…
Или вечность осколочной памяти
тихо иглы нацелила в сердце,
что неймётся наивной душе? -
или птицею падает замертво,
или бьётся: забитую дверцу
отворите, сорвите с петель,
светит утро отчаянной нежности
ослепительно ярким кармином…
Только Бланш Дюбуа да метель…
только тонкая нить безнадежности,
только соло безумного мима.