Спокоен я, пока мысль сонная бескрыла,
Но просыпается, и на свою беду
Покой теряю, словно неведомые силы
Меня, как куклу, тащат на ходу…
Тогда рождаются рифмованные строки;
Пегас летит в размахе лёгких крыл,
Губя мои энергетические соки,
И зачастую, до изнеможенья сил.
Поётся быль, мечты поются, грёзы...
Дыханьем чувства наполняется строка!
Но счастлив, ль я? Когда с настойчивою Музой
Повязан длительными узами стиха.
Я не талант, я только тень его косая,
Творец совсем не мастерских страниц.
Но если в сердце вдохновенье воскресает -
Взлетают мысли мои, стаей лёгких птиц...
Холодный разум подавляется волненьем,
И я не в силах Музе противостоять…
Но стоит ли платить своим изнеможеньем?
За то что бы мне с Музой в дружбе состоять.
Не лучше ль бы отвергнуть позывные Музы?
И силы сохранив спокойно отдыхать...
Предать зов чувств, но тем лишить себя обузы
Что правильнее, как же угадать?
Не отдаваться ль сладострастьям поэтичным,
Но стать холодным, безъязыким и тупым,
И жить без воспарений, ровно, прозаично,
Не зная высоты, быть буднично - земным.
Или презрев немую тишину покоя,
Не пощадив ни сил, ни времени, ни сна,
Не преклоняясь перед мудростью сухою,
Отдаться страстности лирической сполна...
Отбросив крайности, войти ли вполовину;
Не потерять покой и не сомкнуть уста,
Тем выбрать золотую середину
Но здесь она отнюдь не золота.
Земная мудрость или Розовые дали?
Бесстрастья холод или чувственность огня?
Две оборотности, две стороны медали,
Два за и против, что же больше для меня?