Мне говорят, я болен – нагло врут.
Наш лекарь шут,
Трусливый плут.
Мне яд подсыпали в вино,
Всё это хищный перский план, он зрел уже давно,
И я об этом точно знал,
Но просто верить не хотел, а зря – сейчас бы не страдал.
Эх, пал ты, Александр, пал.
Прощай навеки, Буцефал.
Я об одном судьбу молю –
Не так погибнуть, а в бою.
Где мой клинок? Сюда его… быстрей!
Доспехи на меня оденьте поскорей.
О, Бог! Зачем ты шлёшь на Землю смертных королей?!
Я так велик. Народы мира пали предо мной.
Да, Буцефал?.. Да, что и говорить с тобой?!
Ведь ты всего лишь конь!.. Эй, ты куда? Не уходи, прошу, постой.
Прости. Я не хотел тебя задеть. Ведь ты, единственный мой друг.
Побудь со мной, пока господь, не отречёт меня от этих мук.
Вся жизнь – война, сражения, битвы…
Я закрывал глаза на все ваши молитвы,
Плевать хотел на свой народ!..
И вот…
Какой же я урод!..
И что осталось у меня?
Народ? Друзья?
Хм… Друзья…Они просили, что бы я обратно повернул,
А я?! Глупец… Был боем ослеплён… Я их подставил, предал, обманул…
Я обещал им: господство, славу… Говорил: « Вы верьте мне друзья».
Они поверили, и что?! И где они теперь?!...хм, там, вскоре, окажусь и я…
О, Боги! Что я натворил?!
За что, такое заслужил?
Чем, Вас, бессмертных, разъярил?
Что? Быть хотел как вы?.. Хм, возможно… Да, хотел!
И что? Что сделать можете вы мне?
Я – мёртв. Мёртв… До вас добраться не успел,
И пусть, душа горит в огне,
Мне всё равно… Я проклял сам себя…
И что бы вы смогли, чего не смог бы я?
Хм… Ничего! В ответ лишь тишина…
Я – мёртв. Я – мёртв… Моя лишь в том вина.