Ищу цветы на троицу, блуждаю
Взглядом сквозь нечастый частокол.
Женщины усталые большие
Руки вытирали о подол
«Отродясь цветов не продавали.
Да и лето наше коротко».
Мерили чужой свои печали,
Предлагали хлеб и молоко
Стою в слезах на солнечном пригорке.
Среди листвы не различить крестов
«Пусть будет хлеб»- из детства шепчет мама:
«Пусть будет хлеб. В лесу полно цветов».