века стали оглядываться на нас
будто мы рассекли небо
на вдох и выдох
и земля распустила
свои голубые волосы
земля перестала быть
просто глобусом
мы округляем себя
до десятитысячных
а затем вытаскиваем
перочинные ножики
чтобы вырезать
непродуктивные знамения
ритуалы бездны
не обойдут стороной
прощальные речи
и микрокосмос
под крышей
макрокосмоса
разделит нас
на мелкое событие
и гигантское чудое
спасёшь ли ты его?
а ты думаешь
что сила это
когда твои слова
становятся шлюпками
для утопающих
или когда
ты протягиваешь руку
в ответ на возможность
официального будещего?
мы репетируем
со стаканами
на голове
и не понимаем
что мы репетируем
для кого и
зачем вообще
надо было
одеваться на работу
когда вокруг
всё кишит чудесами