А солнце купалось в холодной воде,
Как сердце его в затаившейся злости…
Великих поэтов не сладок удел,
Им место найдётся всегда на погосте.
Его затравили, как травят зверьё,
Отрезав пути из загона наружу.
Напрасно кружило над ним вороньё
В надежде попробовать мёртвую душу.
Кричали загонщики: «Эй, откажись…»
Визжали трусливые, пятясь, шакалы.
И разум стонал, предавая: «Смирись…»,
Но сердце свободой, как прежде, дышало.
И был бы убийца, разбойник, злодей,
Предатель, забывший о долге и чести…
Но власть приручает, кто ластится к ней,
А в тех, кто за правду, стреляет из мести.
Забытые истины зла и добра…
Мы их выносили на свет из утробы.
И хочется верить: настанет пора,
Когда дух добра победит силу злобы.
А солнце купалось, но стыла вода…
И сердце рвалось от бессилья на части.
Великий поэт и – большая беда…
Уж, так повелось: нет великих во власти.