ночь засыпает снегом,
я засыпаю с ней,
вывернувшийся во вне
оксюморон-бутлегер.
Слов суповой набор
и перебор со смыслом,
всё - бесполезный бисер
и суетливый вздор.
Помнишь наш спор и ветер
с запахом тишины?
Сосны в хрустальном свете
августовской луны?
Пары прозрачных фраз,
близких и несерьёзных,
так же как и сейчас,
нам не хватило,
просто
в плоскости дверь открыта,
в босховское - "не прочь".
Я - и синдром корыта.
Снег.
Засыпанье.
Ночь.