В висках его искрится иней.
Но вот задумался, поник...
Не так он прожил, сердце стынет,
Чтоб жизнь вначале - черновик!
Затем прожить совсем иначе:
Без теплых мест, без торных троп.
Казалось, он вот-вот заплачет,
Руками стискивая лоб!
В глазах его тоска блуждала,
Душа терзалася виной.
Жестоко память вырывала
Года, как кадры из кино...
Да, жизнь дается лишь однажды!
У жизни нет черновиков!
Кто забывал об этом, каждый
Проститься с нею был готов.