Пуст вечер. Слепой менестрель
Трамбует усердно порох.
Слезой сквозь оконную трель
Дождь дум потянул весь ворох…
Не спит, всё рисует грачей,
Забавных, с зелёным взглядом
И красных кровей снегирей –
Подстрочник – вы врозь, но рядом!
Рисует, иль видит во сне,
Как мы срываемся с ветки,
И ветром, поправьте пенсне,
Не листья кружат, а клетки!
Надёжнее нету тюрьмы,
Чумной стоит в небе клёкот,
И душ оголённые тьмы…
Пикируют в лужи слёту.