Апрель зевает после зимней спячки,
щекой не выбрит, ветерком колюч,
пока ещё все тайны, не иначе
как спрятаны в конверты под сургуч,
спросонья в откровении нелепы
и внятны для ленивицы едва,
шлепками, неуклюжие, как нерпы,
из памяти на лист ползут слова -
на белый свет размазанным подтёком,
а хочется и плавно, и легко,
но тычешься слепым ещё котёнком
в разлитое повсюду молоко.